Raining in Midnight

FINE

2011-11-03T01:06:00.005+01:00

Mi sono trasferita altrove.

Labirinti

2011-10-31T10:44:00.001+01:00

Verso Sera

2011-10-28T21:42:00.001+02:00

C’è sempre un’ora stretta e buia
di una luce che va a sciogliersi altrove,
in altri spazi,
dove non si tocca terra e acqua.
E’ uno sfondo che non chiede d’essere percorso,
ma che ti parla a bassa voce
dell’imperfezione vermiglia
di certi ingranaggi stellari,
e di deformi contraddizioni floreali
dove tutto è all’ingiù,
e per cui nulla conta
se non sapere che il corpo è al sicuro
e che l’aria domani smetterà di frinire.
Domani,
quando mescolerai il tuo nuovo giorno
nel caffè brucchiato del balordo
tracannato alla stazione.

(10-11-2010)

2011-10-28T21:41:00.002+02:00

La porta è chiusa
e il tetto è solo calpestio per merli,
come se tutto,
la pelle pure
si fosse fatta muro,
e il tempo
incudine spuntata.
Se ridessi,
i miei archi arrancherebbero
allo stormo vorace
delle tue parole
dalla faccia di insetto,
e non basterebbero certo
i graffi bianchi
inscritti tra i capelli
a comunicarti tutto il mio
disgusto convesso
e la latitudine santa in cui brulica
la suprema placidità della cenere. ( 18-01-2011)

2011-10-28T21:40:00.001+02:00

Il cinguettare triste del fumo
s’affretta a cingere il giallo cocktail di Dali’
in un bacio al limite dell’esofago.
E’ anche questo un viaggio fantastico,
non solo vestizione
del pantano “panta rei”
in cui si brulica e si annega.
Se solo Newton avesse amato
altro che la mela
gli si potrebbe render merito
di quell’alchimia elastica
in cui si edifica , si suona
e si inscena quel teatro bulimico
che dal petto scivola ai piedi
leccandoti come una manta maliziosa. ( 25-01-2011)

2011-10-28T21:38:00.001+02:00

In riflesso sul mio autore,
le frasi a volte
restano rotte nella fuga
invisa alla tana.
Ma l'idea è una montagna
di carne euclidea,
la luna di un bulbo
circoscritto ad un fiore,
un serpente arrotolato
in una nuova parola frugata
tra tempi di muta e veleno inesploso.
Fucsia era il colore. ( 01-02-2011)

2011-10-28T21:37:00.001+02:00

La serie dei gesti
a sciogliere il vento
adorno per la darsena,
e i fiorellini di Riccione
in una febbre frugale
all'ultima finestra di quel muro rosso
rifondano per noi
l'irruzione universale
di un giorno vulnerabile.( 09-02-2011)

2011-10-28T21:36:00.001+02:00

Dal deserto dei miti
un distillato rosso di scrittura
tra le frange lucenti dell’asfalto
e il buio delle torri.
Lieve lo sguardo si tuffa nel muro
morendo nell’intarsio eolico
come una goccia di pioggia
scivolando. ( 21-03-2011)

Intemperie

2011-10-28T21:35:00.001+02:00

Una glissade di petali
posatasi in un morso di brina
si accantuccia sul mio orecchio
come una nuvola smaniosa.
Conosco questo tempo dilatato di farfalle
la potenza orgiastica dei pianeti
contro un mondo sulle punte,
quando la notte mi si attorciglia tra i capelli
ed il diluvio si preannuncia
in giravolte di comete.

E’ un delirio d’atomi ancora
questa luce di sconcerto,
il fermo e il capogiro
della sua lacrima acre
dentro le ossa spente del sole,
il boato viola della voce. ( 23-02-2011)

Risvegli

2011-10-28T21:33:00.001+02:00

Il mio risveglio è uomo,
un ermagorico eterno bisbiglio
ad indicarmi un piccolo dio
immerso in una musica in deliquio.
E mi chiedo se la vita muti in un letto,
nella simil-morte di un viaggio incosciente
attraverso un onirico oblò conficcato nel buio.
In realtà ciò che so,
è soltanto la nota grave dell’ultima stella d’alba
fattasi smeriglio d’argento nella scia striata di luce
di un amoroso sogno a Milano,
e della morte che resta dopo la notte
nel caos delle oscillazioni. ( 23-02-2011)

2011-10-28T21:32:00.001+02:00

Mi chiedo quale distillato
conduca all’inverosimile
di noi
scuri come due terzine
appese ad un chiodo.
Non basterà commettere
il desiderio di un sogno
per arrivare
a quella nudita' che smette il peso
di un fiore livido,
ne’ parlare a mezza voce
per rompere la
cecità visionaria dell’ascolto
dei nostri colori in bisbiglio. (06-03-2011)

Nero Condizionale

2011-10-28T21:30:00.001+02:00

Alzare le spalle e parlarti,
intascando con cura
ogni raggio di sole bulboso,
è dirti di fiabe lattee
pendule di inquietudine,
e delle scie stellate di zucchero
che vanno a morire per fremiti di chimica.
Io rifiuto
lo sai,
questa infelicità sensuale,
le movenze sghembe agli antipodi
solo per raggiungerci salvati,
e vorrei solo poterti guardare
come il disegno illogico di una nebbia
ai fianchi del mondo,
una vertigine di fotoni e quarzi in estensione
sulla mia lingua immatura.

Vorrei,
vorresti.
sempre l’amore,
bagliore di compagine.

Nuovi biotopi

2011-10-28T21:29:00.001+02:00

La notte nel letto ha la faccia di un pianeta delizioso.
Quanto sono belli i suoi capelli,
neri scintillanti d’onice
attorno a mille pupille di luce.
E così restiamo a guardarci
come terra ed etere
spalancando la faccia all’inverno abbattuto
con le mani tra le onde
e le tenui cantilene dei pesci.

Tu non lo sai
ma quando mi guardi regali brividi alla terra
e le mie ossa disegnano tigli
per altre scritture senza pagina.

2011-10-28T21:28:00.001+02:00

Tematiche terribili
per un lampo di intuizione clorofilliana,
dopodiché sono le salme a consolarci
nella tregua che eppure ci disperde.
Le patrie lettere,
ma dai,
ogni testo è un cobra scodato
che cammina come un monaco afflitto.
E sì che però,
quel protagonismo fluorescente
incarna Pindaro alla vetta di un morso
che poi trita. Persino.
E poi certo,
dimenticavo la grata sorellanza artistica,
la passione con cui ho atteso e letto
solo distese scurissime. ( 29-03-2011)

Spettacolo Inverso

2011-10-28T21:27:00.001+02:00

Vorrei si sapesse che è con grazia
che ho annodato la tua voce
sulle guglie di Isfahan
e agli angoli della mia bocca
come un’idea sospesa
dalle ossa ancora piccole,
una biografia minuscola
dai dentini aguzzi e luccicanti
come spigoli di neve.
Lì ho posato anche la mia gola,
come su un bianco pettinino di lame,
dove la spezzata acuminata
rimanda il suo completamento
ad uno scrivere che guarda
e ad un ascolto che avvampa
se scaldati nel rigoglio
del glutine vermiglio del frutto.

2011-10-28T21:26:00.001+02:00

Al collo il rullìo delle perle
e il sole che si piega all'indietro
mentre mi appresto a scendere
come il paesaggio fuori.
L'aria ha un profumo di fiume,
di futuro parlato,
come quando Como si era tinta di viola
in quella famosa passeggiata,
e il cielo mi guardava attonito
dai rami artigliati.
E' che adesso
concedo al sonno
qualche tormento
tinto di acuti
tra le colline e il mare,
e non ho mosche da scacciare.
(Feb. 2011)

2011-10-28T21:25:00.001+02:00

Era il tuo compleanno ieri,
ma ho taciuto volutamente.
Tu credi la mia
sia crudeltà simbolica
invece è solo un senso
che si è sfaldato tra le dita
non avendo mai cercato rifugio
dietro di esse.
Poco civiche e ben magre
sanno essere le cose,
le fibre,
le vicinanze.
Un giorno forse capirò.

31-03-11

2011-10-28T21:24:00.001+02:00

Due gattini rossi
e uno strano alfabeto di gesti.
Ieri.
Sì, era ieri, mi sembra.
Avevo il sole e il sorriso in mano
con dentro invece
una voce scura
rotta in squame nascenti.
Se avessi potuto disegnare
tutto il controverso arricciato
in quel vialetto di pietre, correnti e fresie,
avrei certo schizzato un arcobaleno di gomma
addentato da labbra nere.

03-04-11 ( posticipato)

Obsolescenze

2011-10-28T21:23:00.001+02:00

Sbiancano le notti cieche,
come la neve è il vitigno rosso,
il viso volto a sinistra
già si sforma tra scuri irridenti.
Si deforma il buio che sa chiamare il vento
commediando l’acre frazione di un sorriso.

*
A perdere pure ogni lineamento
con l’ indugio in volo sugli occhi,
ogni fermento d’uva fracassa in pianto
e si fa gracile e mite quella radice
che s’imbeve di sonno
per non deflagrare in morte.

*

Polimorfa panna di vino santo
albeggia sempre nell’intorno
scrivendo nuovi versi sottili. ( 14-04-2011)

Opalina

2011-10-28T20:12:00.001+02:00

La parola che dubita,
nel momento in cui transita
nel tono opalino dell'attesa,
trasmuta a corrompere ogni segno
malamente o banalmente
in caduta.
E' quella furia sensibile della notte
che s'allunga pensante nei suoi capogiri ciechi
ad essere distesa scurissima di labbra,
che frugando tra silenzi e mani calde
invoca il discrimine di tutte le sillabe
conficcate nel cielo.

Brani d'umore

2011-10-28T20:11:00.002+02:00

Trascolorati come l’aria
i visi si gocciolano addosso
in lenti brani d’umore.
Dove il nome più non trattiene
il pulviscolo di un brivido
l’incendio s’invola assorto in sensi segreti,
e tutto è intarsio d’ombre
sospese a bocche pensili.
Sarebbe facile allora
seguire l’andante greve
dei giochi di Loki,
ma sempre un tono lieve
va a inclinarsi in cielo
come un falco nel sole,
quando non cè scampo a quel rigoglio,
e l’inganno guarda. ( 20-05-2011)

A P.

2011-10-28T20:09:00.001+02:00

Giorno e notte incroci lo spazio,
quel che va in tempi grandissimi
su un paio d’anche smarrite
in un sole che gira.
Vedi i fiori ancora speranzosi
tra il tuo ciondolo e i lumini sulle foto,
la tue sorelle e la mia voce da piccola.
Questo vorrebbero i morti,
la tua camicia ed il tuo caffè di ieri
la grandine dietro il tuo occhio rosa
e il tuo letto come un gheriglio buio
lasciato dai santini caduti dietro il frigo.
Possentemente assente è la supplica della tua casa. ( 01-06-2011)

L'aria sopra

2011-10-28T20:07:00.002+02:00

Alto supposi fosse
quel primo innocente giorno
di crescita nel cielo
quando a grappolo vidi rapprendersi
la cecità sotto
in bisbigli d’orge saturnine.
E in quello sforo in lontananza
la sembianza del confine
mi parve allora
solo il flettersi di uno stelo
nel silenzio orizzontale
di ferite da disdire,
lo spazio tutto sbalzarsi
nel ventre dei camini
mentre come fumo
attendeva solo di raggiungermi
fra le mie fronde
di agave rincantucciata. ( 03-06-2011)

Pratoline

2011-10-28T20:06:00.002+02:00

La lingua tradisce
quando lo spazio naufraga
in una cornice.
E' come un filo bianco
che cade tra alte pratoline:
esso sarà come il prigioniero
della caverna di Platone,
l' occhio che annega al suolo
con il suo braccino teso
al limite degli steli. ( 18-06-2011)

Remake

2011-10-28T20:05:00.001+02:00

Qualcosa sta cadendo nel buio,
sarà un sogno appeso alla ringhiera
o l’assurdo
crocifisso al plenilunio
nel pazzo imbrunire dei santi.
Visti da qui
sembrano colmi di cielo,
suicidi sulla linea della costa
di disfatti ranucoli pulsanti,
lascivi pensieri d’alba
che disegnano ginocchia piegate di specchi
perchè rifrangano i tuoi occhi penosi.

Autoritratto

2011-10-28T20:04:00.004+02:00

Esplosioni arcigne
di un ammasso sinfonico
spesso indicano il punto più brullo del cielo,
l’accento verde-iconico
di un flash nel mezzo della nuca.
Sono cose che
in casi come questo
remano agli spettri della luce
e poi
traversando la pelle
limano il lume di un nuovo disegno,
un autoritratto per così dire,
in cui poi potersi rimirare diversi,
con occhi come il suolo
e mani d’erba fredda.
Sangue,
che come acqua d’eremo
è proprio quel che eccede
e che per amore e devozione
immobile studia il tema,
sognando altre forme di degradazione

Salomè Oltre

2011-10-28T20:04:00.002+02:00

Noticine sconclusionate di lettura
su rara filigrana fiammeggiante
con l’afa che le abbraccia
in sonorità allusive,
dovrei chinarmi a chiedere scusa?
Quattro spicchi di vocale fanno la favola di Venere
e il nucleo sporco è il suo sigillo,
la radice spiritata in fiacca ondulazione
come la parabola dell’ubriaco.
Sono anche tranche da stupidità inquieta,
epifenomeni ed epifanie,
di un oltre seghettato nell’inchiostro
che plaude Maria Salomè affacciata al balcone
a sventolare consonanti inglesi
come un fazzoletto bianco.
Liberato un soffio
ogni parola è segnale. ( 02-09-2011)

Oceanus Procellarius

2011-10-28T20:03:00.000+02:00

…e tu pendevi allor su quella selva
siccome or fai, che tutta la rischiari.
(Giacomo Leopardi )

°°°°

Questo muscoloso apparato della perla bianca,
chiaro e corrugato in elevazione
ridente ai piccoli germogli
e ad occhi
irsuti di stelle,
schiude sempre
a nuovi drama-porno-movies.

Questo cocco bianco fondente
ridente in silenzio,
se solo concedesse un altopiano
per metamorfosi continue,
allora e forse,
nelle fratture del suo oceano
giocherebbe l’estro folle,
nel modellare scroti informi con platino di genio.

Ma
è l’orario d’ascesa sopra l’orizzonte
a ricordare l’inedia dell’idioma,
l’ossidazione lenta delle vocali
nella ruggine dei calendari

e non si può che soffrire in estensione
tra fasi lineari bianche
e stile pressochè scornato,
non molto oltre la scorza
di piccole longitudini di veduta.

E quindi,
diresti che
tutto il chiaro tenero della sua voce,
e il suo riflesso ora,
sono il coma di località lontane,

radioonde senza fondo
agglomerate in grossi bacini di impatto
o in palle molto piccole, se vuoi. ( 20-09-2011)

Monstrum

2011-10-28T20:02:00.000+02:00

Udite, udite Cerbero che latra. (II, 10)

Si dice un po’ troppo genericamente
abile contaminazione,
ma il serpente s’accovaccia a fiocco
anche fuori dalle fiabe.

Più di una volta infatti
il mostro chiama perizia e fantasia
con la sua faccia di nuvola,
ed inonda la sua traccia stravagante
di cuore ingentilito.

E non c’è oracolo che sveli
agli occhi di un pulcino
l’animale alato
e la sua bocca d’inferi,
i suoi frammenti metallici
affilati d’amor coevo
nello scheletro a spirale.

Così,
come in un palcoscenico d’epoca
si sta in mandorle di fuoco
colme di contrari alla natura,
di amori dolci
col becco a uncino
intrecciati in nodi leonardeschi. ( 23-09-2011)

Carie

2011-10-28T20:00:00.001+02:00

In prepotente luce oggettiva
la mia bocca sonora
nel gorgo arcigno
di un dolore affilato.
Lui che richiama
rintocchi verminosi
a risalire la radice
perchè fieri spuntino
come lacrime nell’occhio.

Sedarlo
tagliandolo per la coda
questo vorrei,
insieme a un viso a punta
senza arance in bocca,
e tutto questo male
attorcigliato come un'edera sulla canna.

Forse basterebbe poco.
Poco per dormire.
Poco per fuggire.

Stordirne l' epicentro
e i suoi stornelli ferrigni,
stordirne la forra di fuoco
e il suo risucchio nel rossore,
ammazzarne il sole nero giù al suo fondo,
che come un sadico maestro
intona sviolinate
a svuotare l’arma originale. ( 29-09-2011)

2011-10-28T19:55:00.001+02:00

giovedì 13 gennaio 2011*

Ci hai visto infiorescenze tenere
in quel mio piccolo figlio di cemento
dai pilastrini di giallino tenerissimo.
Ed i balconcini grigini
con ancora la bocca sull’ erba scarna
hanno chiesto solo di cominciare ad esistere
per farsi estuario verticale
di campanelle rampicanti.
Solo la meraviglia ci rassicura,
sopravvive e transfigura
i cieli spaccati dei ciechi
ad ogni rintocco di cuori psichici.

2011-10-28T19:51:00.003+02:00

mercoledì 12 gennaio 2011

*
Quel tuo profilo parabolico
morbido di sua forma
esclude la dimensione del crudo discontinuo,
di quando davanti a me
appiccichi diamantini nel buio
e parli del fondo dello spazio
dove il vero si rintana
atterrando ipnotico per la
futura silenziosa disputa
di quando il seme esplodera’
in un fiore dal profumo sghembo.
Io ti sorrido sempre,
anche questa volta,
e in volo su Mosca
benedico ogni istante
quei tuoi pensieri bambini

2011-10-28T19:51:00.001+02:00

Dentro la stanza una promessa
selvaggia come una tigre,
devota al tempo che innaffia le piantine.

2011-10-28T19:49:00.003+02:00

lunedì 20 dicembre 2010

Ancora profondamente remoto,
sopra il ramo maledetto
l’incanto tramutato in paralisi
di un sonnolento volare.
Ieri,
mentre l’aria s’andava scosciando nel buio
una pioggerella d’asterischi
si inchiodava ad una croce senza vocali,
e la voce fuggiva via
come uno sciame d’api
da un cespuglio rovesciato.
E’ come un incantesimo di spugna
la ferita che non cerca benda,
mentre tutto si espande invano.

*

All'intradosso in questo scheletro
vi e’ la riserva della mente,
una resurrezione che non ha fine,
un corpo dentro l'altro,
continua procreazione
di riti e formule
omologanti il silenzio di ogni forma.

2011-10-28T19:48:00.005+02:00

venerdì 17 dicembre 2010

Stanotte un sogno ampissimo
trascolorato in un suono,
fagocitato nel destino
di una serie armonica mai sazia di sé.
Certe immagini,
davvero scappano con motivato intreccio
come note su un'arpa,
con quel trasporto
che è energia senza sapere
del mio occhio in cammino
tra colline trasversali.

*
Quelle larghe spalle di un dio
a ridosso dell'ampiezza dell'aria
furono sentiero di specchi,
il preistorico eco
del senso che s'affila
al sapore di zuccherose vicinanze.
Lo scandaglio arreso al ciclone
sempre vince la soggezione al mondo,
in cui g° diviene furtiva
come il centro di rossi cerchi di distanza
in preda a diluvi di foglie.

2011-10-28T19:48:00.001+02:00

domenica 12 dicembre 2010

Il tempo sempre decelera curvo
in queste branchie sofferte
in cui l'aria pare sostare incantata
tra le braccia di un sole bianchiccio
rappreso in raggi maledetti.
E' una febbre incidente il baricentro questa,
una durezza ostile senza labbra
in un rosso triangolo scaleno
tinto di dolore bruto.
A=( b*h)/2 ,
quanta insanabile pochezza
occulta e dissipa
altre astruse ed irripetibili formule
rendendole brividi d'acqua,
deformazioni assiali no-sense.

2011-10-28T19:47:00.001+02:00

martedì 7 dicembre 2010

Se non un copione studiato ,
almeno una sua bozza ,
ci renderebbe meno rodoidi.
Ma perche’ stiamo qui ancora
a bere alla fontana dei vetri?
La luce dei lampi sta scassinando
la dodicesima casa di Marte
e spalancando la mia faccia prossima
al silenzio di corrodere l'oro
di tutti quegli inverni
che sconfissero le epoche blande.
La mia mano e' ancora
culla di un variopinto acquario
e le mie gambe sono mazzi d' ali.
Inorridisco quando mi leggo
confinata a terra
a prevenire gli incendi e gli infortuni.
Che siate voi, i veri idioti?

2011-10-28T19:46:00.001+02:00

Cercare un verso più lungo
oltre la rampa del solito tirocinio d'ovvietà
di quelle parole da buttare in un cesso.
A volte me le ritrovo tutte,
come corpicini afflitti
nel buio involontario del mio letto
che eppure scalpitano dentro
come lepri irate alla tagliola;
sono limoni giovani che piangono miele
tra l'inarcarsi casuale delle loro foglie al fusto.
Si potrebbe dire senza dubbio
che hanno occhi di una casa distrutta,
ma in realta' se ci pensi ,
sono solo viole pestate
per il celeberrimo vino di Apicio. ( Dic.2010)

2011-10-28T19:45:00.003+02:00

Tu non sai che niente ha peso proprio
se non quello che gli attribuisci tu
passeggiando ai bordi dei crateri che ti atterriscono.
E' cosi' che spesso arrivi
chiuso come una noce
con dentro una perla.
Ma tu è dir troppo,
sono intima
è tutto,
e basta.
Abbraccerei pure la tua ombra
correndo con essa fino al fondo
dove la pioggia con le sue dita
ti vestirebbe lieve,
e ardito
ti mostreresti al sole
quando ritorna
a violare quelle meteore
che tu pensavi
solo annegate in un vortice.

Deferenti lasciti

2011-10-28T19:45:00.001+02:00

Deferenti Lasciti n°1:Evviva gli sposi

Saturday, 02 May 2009 @ 15:40
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Le risultava estremamente drammatico a fine giornata percorrere il viale che conduceva alla villa .
Me lo diceva da un po’ e con tono stanco. Lo percorreva sempre a passo svelto, in andatura nervosa e sbilenca, calciando la brecciolina del selciato e pestando con soddisfazione i rari funghi d’umido che sbucavano dall’erba.
Diceva che a sera particolarmente , sentiva addosso tutto il peso della giornata .
Se il senso del tutto pareva reggersi sempre su un paio di tacchi alti e qualche sorriso abbozzato , percepivo che in lei , tutto divenisse istantaneamente solo un amalgama di immagini sfatte .

- Non ci sei evanescente creatura . Resisterai poco al matrimonio , come i funghi mollicci sotto il tacco del devastatore par excellance -

Fa presto l’ordine degli anni a fondersi in un complesso complicato d’orbite e a scorrere come un fiume nel percorso giornaliero di cammini che senti obbligati.
I ricordi recenti invece , mi avevi detto che finiscono sempre per andare a morire nel tubo muto dell’ascensore che ti portava su e giu’ per cinque piani , otto ore al giorno , per quaranta ore settimanali.

- Tu li’ non ci sei –

Mangiavamo da mesi pane e acqua,fra false partenze ed epiloghi estremi , seduti nel nostro cesso personale aspettando la prossima mossa nel gioco poco avvincente di icone , altari e stoviglie .

– E tu ci sei . Pestata come una lumaca senza casa . Avvelenata e spappolata come quei funghi -

Avevamo deciso , in nome del nostro amore, di voltare le spalle ad ogni tipo di consenso forzoso ,per affrontare il rischio segreto di nuove pericolose sortite , come se la carne ,stanca di temere la morte , volesse farci finalmente un sorriso scegliendo di indossare il vestito piu’ comodo. In quella sorta di paradosso iterante ed alternato, qualcosa di cio' che era stato ci balenava spesso negli occhi come la luce tetra della follia.

Tu comunque continuavi a conservare sempre il passo svelto e a guardare dritto , stringendo piu’ volte nervosamente la grande chiave di ferro nella tasca dell’impermeabile , con la smania di raggiungere l’androne ed occludere cosi’ l’ultima luce della sera dietro la porta di casa. Mi attendevi allora sempre con foga e rifiuto. Soffrivo per quel tuo saluto assente , nello svicolarti sempre al mio abbraccio , quasi fosse un sudario troppo stretto. Sentivi da tempo forse il mio amore come una grezza tassonomia , una vocazione scelta in puro stato di incoscienza.

Quella sera sarai rimasta alcuni minuti immobile dietro la porta , fissando intensamente il fondo del corridoio. Avrai cercato di decifrare ogni possibile frammento di soluzione plausibile per un riparo dalla tua solita pioggia imperante solo indicazioni di fuga .
Il raggio di luce del lampione filtrante dalla tenda semiaperta avra’ illuminato l'angolo piu' basso della tua foto accatastata al muro ed il grigio metallico delle forbici lasciate casualmente sul pavimento . Sara’ stato solo un intervallo di verita’ di una sopportazione non deperibile. Per questo al mio rientro mi hai abbracciato di rosso , baciandomi trenta volte.

2011-10-28T19:44:00.003+02:00

Mi infonde un curioso cruccio
questo panorama di spine
adornato in solitario
fra carte d'altri temi,
eppure certe punte
hanno il gusto della vita e della morte
quando tutto e' cosi' rapido,
divinamente logico,
eterno ed immortale.
Pare che spesso la voce si nasconda dentro,
a scaldarsi tra milza, stomaco e polmoni
schiacciandosi in primi indivisibili e
sistemi a grado zero impossibili,
ma tutto questo era gia' Schnitzler:
l'inventare surrogati dei desideri
simboli del sacrificio,
e funzioni di quarto grado
per l'impotenza di scegliere.

2011-10-28T19:44:00.001+02:00

Spacca un sole esclamativo
dentro il cerchio dell'orologio
un groviglio di tempo insensato.
Cip cip cip bau bau bau

dico

come un cucciolo alla cordicella
ranicchiato nell'estrema posa
nelle ore medie
quando il cielo azzurro
mostra l'occhio dei delfini.

2011-10-28T19:43:00.005+02:00

Restituire il sonno alla notte
e' forse una trappola,
un'emorraggia nuda e dislessica
che in un lungo sorso ti brucia la bocca.
Se ci pensi
l'occhio s'accoccola
e scolando nel respiro
si fa assassino di bussole.

2011-10-28T19:43:00.001+02:00

Un asintoto e' solo un poligono con le mani recise
che allunga le sue braccia come un tappeto
nell'illusione di incontrare gli occhi delle allodole.
Cio' che culla e' forma chiusa
che stende linee
non piu' lunghe di una gamba
e che scalda con sciarpe rosse.

2011-10-28T19:42:00.005+02:00

Di un tragico indaco certe interpretazioni
biblioteche senza verve corale,
solo salme di parole da accatastare.
Mi chiedo perche' Fellini sia' andato al mare
senza dirmi dove la voce della luna
volesse terminare la sua frase.

2011-10-28T19:42:00.001+02:00

La calma che massacra il divenire
fa da palo alla strada dissestata
come il custode al cimitero, come
se i morti potessero scappare
e gli esanimi desiderare ancora.
Perché un universo
è troppo poco
e la paura e' la sua piu' grande stella dentata.

Orchesse

2011-10-28T19:41:00.001+02:00

Non sente ora.
Non sente quasi mai.
Non piu’ , ne’ prima forse,
ne’ adesso,
e’certo.
Questa scrittura di adesso,
richiama le stanze allegre delle orchesse,
eppure e’ voce
che non s’intende,
dorme sotto la copertina
di un papavero bruciato
a cui l’acqua passa accanto
nel suo spirito di nuvola svenuta.

Basterebbe una piccola finestra
dentro la terra.

Qualcosa di Divelto

2011-10-28T19:40:00.001+02:00

La tranquillita' che tanto ami ti ha soverchiato.
Anche il tuo gatto
con i suoi occhi screziati topazio
irride adesso il velo all'altarino del tuo sacrario violato.
Io ti dicevo per gioco:
- disegnami la schiena di fiori e di frutti
e riscrivi di continuo -
ma mai avrei indovinato
quel tuo fendere la spada
a maledire in scia
un morso congiunto al cuore.
Appoggia ora pure i gomiti
dove scava il perno della tua pancia ,
ma non chiamarmi piu' con lo stesso nome,
amore.

RicerKare

2011-10-28T19:39:00.001+02:00

E’ l’alba, le ombre sono pallide e lunghe. Quella del cane si ferma spesso, interrompendo il passo cadenzato dell’ombra di Bach. “Ecco qui ce n’è un’altra” dice l’ombra del cane annusando eccitata lo stipite di una porta.
L’ombra di Johann Sebastian sempre più incuriosita: “Io sento solo il profumo del gelsomino sulla cancellata.
Ma posso sapere cosa insegui?” “Come fare a descriverlo..” medita l’ombra del cane, apparendo e scomparendo a intermittenza sulle inferriate di una ringhiera. “E’ qualcosa che mi risveglia sensazioni familiari e oscure al tempo stesso, come una forte nostalgia verso qualcosa che però non ricordo di avere mai avuto.
L’istinto a seguire questa pista è irresistibile..”
Le ombre si spalmano sui gradini bianchi di una scala. L’ombra del cane annusa un gradino. “Credo di capire cosa intendi” risponde l’ombra di Bach a bassa voce “Ma che succede quando raggiungi l’origine della tua pista?”
“A volte succede, ma a quel punto l’aspettativa si annulla completamente.” “Come decifrare un enigma”
aggiunge l’ombra di Bach “Mentre lo si risolve, un’infinità di soluzioni sono contemporaneamente possibili, quasi esistessero tutte insieme.”
L’ombra del cane si immobilizza drizzando le orecchie, lo sguardo rapito da un punto all’orizzonte; scodinzolando, la coda si sfuma. L’ombra di Bach sorride “A volte ho come l’impressione che la verità traspaia di più velando che svelando..” mormora.
Il sole è più alto in cielo, le ombre più corte e intense. Camminando, si infrangono nei mille fili d’erba di un’aiuola.

(Cleo Fariselli)

Cum plexum

2011-10-28T19:37:00.005+02:00

Porgere la cifra di certi cromatismi dentro
prossimita’ parossistica
ad un non piu’ divino scrivere
scoprendosi tratto di nessuna linea
che eppur mi disegna latente sulla schiena
il vuoto della provincialita’ dei quadrati
e dei miei tanti scarti di frutta.
che l’occhio vivo,
ancora raccoglie in scaglie.

Mi chiedo spesso cosa essere , mangiare, divenire
se carta , biro , latte, pollo o ballerina.

Stringimi affinche’ io non possa decidere.

Kinkumillo

2011-10-28T19:37:00.002+02:00

Nella notte tra il 26 e 27 Dicembre, esattamente alle ore dodici meno cinque quarti, Fran mi portò in regalo il tanto atteso Kinkumillo.
In segno d’amore, disse.

Collezionavo statue di uomini, omuncoli ,ominidi, eroi, politici, dei, e pornostar da anni. E sempre da anni nutrivo il grande desiderio di avere questo introvabile ominide malawaiano nella mia collezione.

Fran era un importante avvocato. Uno di quelli pronti a passare sul cadavere di chiunque pur di averla vinta. Avendo lui ben compreso quel mio spirito edonistico e materialistico che s’appagava anche di punte alquanto spirituali per sopperire al suo altrettanto materialismo cinico, intriso per giunta da insopportabile divismo , mi disse che nel suo ultimo viaggio, cercare Kinkumillo, era stata la sua sola missione.
Balla tipica di un megalomane. Una balla che però in quel momento apprezzai.

Quella notte mi porse Kinkumillo tra le braccia regalandomi anche il suo più bel sorriso e se ne andò.
Sarò da te per la colazione come sempre, disse.
Avrei dunque passato la notte da sola. E in quella stessa nottata qualcosa di me sarebbe cambiato per sempre.

Rimiravo Kinkumillo con gioia. Lo tenenevo tra le mani. Lo rigiravo, osservandone ogni centimetro. Era di una mostruosità irresistibile.

40 centimetri d’altezza, un corpo completamente squamato, intagliato in legno scuro, di banano. Il suo viso, ovale e senza alcun lineamento. La bocca, spalancata ed enorme. Abnormi del tutto anche le sue labbra. Color rosso fuoco, in caucciù lavorato con sangue naturale di zebra. Labbra deformi, molli e grottesche, da fuoriuscivano denti aguzzi simili a piccole zanne affilate. Spiccavano poi i grandi occhi color verde muschio conficcati all’altezza delle caviglie, le cui pupille erano simili a quelle di un rettile. Le sopracciglia erano buffe quasi. Foltissime e ricavate da foglie di erba cedrina e benzoino. Sul suo capo, all’altezza della fronte, era sistemata una fascetta in ottone decorato con una scritta in aramaico: “DIO E' IL GRANDE ESSERE IL CUI COPRICAPO CIRCOLARE E' L'ORIZZONTE” .
La fascetta fermava i suoi lunghi e scapigliati capelli arancio, pelo originale appartenente alla criniera di un leone. Aveva poi un vestito che consisteva solo in un drappetto in seta blu che dalla spalla destra scivolava sui suoi fianchi perfettamente rettangolari. E una vistosa collana in rame, sui cui erano incastonate otto lapislazzuli romboidali di colore blu elettrico, che fasciava il suo collo ossuto. .
Le sue mani comunque, erano la cosa che più infondeva raccapriccio. Ognuna era dotata di dieci falangi, dalla forma simile a quella delle zampe di una gallina. Quella destra poi, impugnava un’affilatissima piccola lancia in acciaio puntata verso l’alto.

Kinkumillo rappresentava la divinità degli opposti. Bene e Male. Odio e Amore. La leggenda narrava che mai l’ominide potesse perdere la sua collanina, pena il risveglio dello spirito maligno e il transfer della parte malvagia alla sua vittima sacrificale.

Prima di andare a letto, posizionai con cura Kinkumillo tra la folta schiera di uomini della mia collezione. Lo misi esattamente accanto ad un Mussolini meccanico, il cui movimento e persino la voce, erano azionabili e controllabili tramite telecomando. Splendido anch’esso l’omuncolo fascista. In tenuta sadomaso, frusta e piercing a svastica all’altezza dell’ombellico.
Rimiravo così la mia collezione davvero soddisfatta.
Perché trovavo fossero bellissimi tutti quegli uomini di ogni razza etnia e simbolo nel mio salotto. Divinità mitologiche, personaggi storici, miti del rock e della religione, serial killers , capi della chiesa, eroi manga. Un esercito kitsch che certo non avrei mancato di rinfoltire, dato il kitsch imperante nella storia dei secoli. Sorrisi dunque fiera per quel che era in mio possesso, e poi spensi la luce.

Ma fu proprio però il telecomando del Mussolini giocattolo a segnare l’inizio del tutto. Muovendomi infatti al buio per raggiungere la mia camera da letto, lo calciai involontariamente. Quel movimento brusco, azionò repentinamente il cammino in avanti del duce e Kinkumillo, cadde violentemente all’indietro perdendo la collanina. Ma io mi limitai in quel mentre soltanto a pigiare l’off del telecomando del fascistello di plastica e a rimettere Kinkumillo e Mussolini in posizione eretta e nello stesso modo in cui primariamente li avevo posizionati.

L’ultima cosa che ricordo di quella serata, fu il mio andare a letto serena ed appagata. Lo ero fondamentalmente per quel regalo , ed anche perché potevo godermi la libertà di potermi concedere un lungo sonno salutare. Mi rilassai in una mezz’ora di totale silenzio, mentre affondando nel morbido del cuscino pensavo a quel mostro malawaiano. Il dio sgorbio, finalmente a casa mia. L’orizzonte di un dio , nel mio salotto. Splendente come il più agognato trofeo. E mi sentivo felice. Avrei rivisto l’indomani Fran, e mi sarei divertita a trovarci delle somiglianze o a raccontargli la balla che Kinkumillo mi aveva parlato di notte della sua stronzaggine congenita.

In quel buio di penombra, parlando tra me e me e cincischiandomi tra le lenzuola ,distesi quindi la gamba sinistra, portandomi al petto la gamba destra. Era da sempre la posizione per me più comoda per cui riuscivo quasi istantaneamente ad addormentarmi.

Ma era stato proprio quando la allungavo inerme , che sentì all’improvviso un colpo atroce sulla pianta del piede sinistro. E poi una fitta intensa, come se qualcuno mi avesse colpita con un colpo di falce appuntita. Mi portai subitaneamente e d’istinto la mano sul piede, piegandomi su me stessa per il dolore. Splancai gli occhi, emisi un gemito. Inspiegabilmente le fitte aumentavano nel buio della stanza, in concomitanza ai colpi efferati e continui, che sentivo ora giungermi su tutta la gamba. Spalancavo la bocca immobilizzata dagli spasmi mentre rantoli a singhiozzo mi uscivano a filo di fiato. Mi mancava il respiro eppure stavo piangendo. Disperata. Sofferente.
Sentivo ora qualcuno saltellare sul letto e colpirmi nel buio da tutte le direzioni e non a caso. Colpi efferati, come di coltello affilato da ogni dove. Il dolore ed il terrore rovesciati sul mio letto senza che nessuno potesse sentirmi.

Cercai di accendere la luce. Un morso efferato mi prese il braccio facendomi saltare per il male. Urlavo di spavento. Kinkumillo era davanti a me. Mi puntava contro la lancia. Spalancava la sua bocca abnorme, digrignando i denti. Emetteva versi di bestia infuriata. Cercai d’impeto di alzarmi da letto. Avrei voluto scappare. Rinchiudermi in qualche stanza. Proteggermi. Feci uno scatto in avanti, ma fui immobilizzata subito dal feticcio. Riusciva a anche saltare come un giaguaro invaso da una furia omicida. Riusciva a ferirmi ad ogni colpo, e ad ogni colpo sembrava ruggisse. Sentivo i suoi denti acuminati dentro le mie gambe e le mie braccia, con cadenza continua. I suoi morsi erano come nugoli di spine sputati con forza dentro la carne viva ed inerme. Urlavo, piangevo. Ero un tocco di carne da maciullare.

Tra le mille percosse, Kinkumillo riuscì anche a farmi cadere in avanti con un colpo violento di lancia. E come un velociraptor alato fu presto sopra di me. Sentì la sua lancia conficcarmi la schiena e strapparmi i capelli con odio con le sue mani deca-falangiche. Lo avvertì come il colpo di grazia. Il colpo con cui urlai con l’ultimo filo di voce, aggrappandomi al tappeto. E poi il mio ultimo sguardo a lui. L’ultimo prima di vederlo sparire con un balzo fuori dalla finestra.

Ciò che ancora ricordo dopo quella notte, fu l’essermi svegliata stordita e dolorante in un gran soqquadro. Di essermi diretta allo specchio e di essermi fatta un bel sorriso. Rimiravo i miei occhi, adesso verdognoli, ed i denti da predatore perfetto, lunghi ed aguzzi come quelli di un mostro inimmaginabile. Un mostro mai esistito prima.

Il mio orologio azteco segnava le ore 9 e zero zero. L’ora in cui Fran sempre mi porta cappuccino tiepido e croissant bollente. Come più mi piace.

Mi pettino e mi stacco dalla testa gli ultimi capelli rimasti. Mi rinfoltisco le sopracciglia con due rametti di abete di Douglas.E lo aspetto con ansia.

Spero non sia in ritardo, perché voglio fargli una sorpresa.

Mi metto seduta per terra a gambe incrociate di fronte alla porta di ingresso. Ho voglia di canticchiare e lo faccio. Mi aiuto nel ritmo usando il mio parquette come tamburo che percuoto con il mio più bel coltello taglia abbacchio.
Quando arriva voglio baciarlo trenta volte.
Per l’occasione, ho indossato anche il mio unico vestito di seta blu. E naturalmente posizionato sulla mia testa ormai calva la splendida fascetta che recita: :
“DIO E' IL GRANDE ESSERE IL CUI COPRICAPO CIRCOLARE E' L'ORIZZONTE”.

E tu muori

2011-10-28T19:36:00.001+02:00

Qualcosa brucia in un angolo d’Agosto
infavolandosi nera in un tempo che non parla.
L’ultimo mio filo di voce roca,
e tutto e’ specchio
di una citta’ azzittita
assassina di professione.
Non c’e’ messa che piu’ mi snervi la vita
di una croce stuzzicata per falsi ritorni d’universo
mentre io vorrei poterti fermare adesso
e saperti mio eco di un gorgo azzurrissimo
ogni volta che tu muori
ed io similmente rimango
con l’agitazione cosmica di un microbo
particella d’aria appuntita ed esangue.

Polvere

2011-10-28T19:35:00.005+02:00

Quando leggo
imparo meglio a non negarmi al gioco,
a volte la bestemmia
e' l'assenza.
Cosi' la mente ascrive
cio' che e' in oscuro e brucia
perche' anche la memoria
sappia sempre
e continui a guardare.

profondo Dispari

2011-10-28T19:35:00.001+02:00

Scruto quale scelta
spareggerà il silenzio,
nel fioretto di luna
del giorno della sorpresa
che potrebbe rappresentarmi.
A metà strada c’è in effetti il mondo,
un fiume a cucire due città quando è buio,
la fisica dei nervi a cancellare molecole
di tutta quella fine che sempre mi abbraccia per le vie.
E poi tu,
tu che mi chiedi spesso la parola,
la volontà di estrarne la radice,
di rallentarla fino a fermarla
nell’attimo breve e assoluto del suo picco.
Ma a me a volte piace concepirla come un nodo,
tra gli spazi e le sbarre
delle mie sillabe tutte,
spesso alte e già arse
in fondo ai miei occhi
quasi sempre stolti
nel fiato dentro la paura.

Spazio 1999

2011-10-28T19:34:00.001+02:00

A pensarli questi anni
non mi e’ agevole associare lo spazio al suo nome,
se non con il rischio balordo
di considerare quel suo solito margine folle e incerto
di improvvisa occlusione.
Ma poi in un giorno come questo,
raffiche stellari squarciano
il come e il quando
si deve decidere di morire piu’ felicemente
senza troppi torpori o colpe
con la modernita’ come alibi.
E In quel quando
nel profumo terso dell’aria
un sassolino si stacca nel buio da una rupe
e con tenerezza d’assolo
canta precipitando
la sua gioia consueta di puttana.

Di punta

2011-10-28T19:33:00.002+02:00

Che domanda stupida,
certo che volevo vederti,
avvicinarmi come torcia illuminata
chiedendo solo un secolo in un'ora.
Quello che ci sfiora
non e' diverso da un bacio.
Bramerei infatti baciarti ad ogni parola
se non fosse che
come un'ape fragile
muoio sempre quando attacco.

Vele

2011-10-28T19:33:00.000+02:00

Vai per sapere di mare
e godere nei suoi piccoli schiaffi in quiete
di quel suo fiato inconfessato.

Oltre l’ombra della vela
vi e’ un turbine di pensieri distratti
in un orlo d’occhio che tace
piegando il dritto al solo peso di una goccia.

Sono proprio stelle filanti certe onde
nell’affinare sopiti moti d’angelo,
nell' incriptare persino
lo sbavare del passo
che svela ogni notte
la stenografia di un amplesso.

( Aprile 2010)

Sfere

2011-10-28T19:32:00.001+02:00

Io non so scrivere
se non a pezzi
e in nebbie poco delicate.
Mi crederesti ora infausto
con questa mano di bambino giaguaro,
al principio di una notte
che precipita fuoriosa
dalla stretta dei nostri denti.
Ma tu corri a leggermi
quando ti chiamo,
in quell’inchiostro che ci assale anche a letto
dove volersi e’ una spada
di un piacere che conosco,
nitrocellulosa e paura
d’un verso ospitale
a tingersi d’argento
e in quel bianco che annega
fradicio di incompiutezza.

Tutte le sfere sono in aria.

( 16 Aprile 2010)

Pioggia a parigi

2011-10-28T19:31:00.002+02:00

Era stato in quella notte di Febbraio che davanti ad una quiche e ad un bicchiere di bordeaux , avevamo cominciato a spiegarci tutto quell’umido con i nostri lontanissimi errori.
Tu avevi ancora splendidi capelli lunghi castani e gli occhi di un colore indefinito , come quello di certe stelle cangianti, che preparano l’ultimo cielo a liberare i suoi crucci.
Piaceva ad entrambi in modo innato la pioggia, poterla pensare come la liberazione di tutta l’elettricita’ del mondo, che si scaglia poi a correre obbliqua , per il suo assaggio poco cauto alla pelle degli scogli e dell'asfalto.
Una sorta di pianto ribelle e liberatorio, contro le nuvole e le ombre dalle stesse nostre forme friabili ed incerte.
Aveva cominciato d’improvviso a piovere quella notte , mentre un boato bianco repentino cadeva anche sul nostro fiato inconfessato di trentenni timidi e stupidi.
Pioveva e tutto sembrava voler fagogitare quell’acqua, persino i muri di St. Sulpice.
Pioveva si, e pioveva anche tutto il nostro vigore randagio di marea disperso in quel momento in mezzo ai comignoli disorientati e le luci confuse degli autobus .
Tu eri bellissimo e silenzioso ,mentre io nel mio broncio freddo,ti immaginavo intento solo a svelarmi il tuo segreto in un bacio lucido d’ostrica insieme a quella tua morbida nuca che ancora silenziosa mi cura.
Ci piaceva quella pioggia.
Ci piaceva davvero il cielo disteso come una stuoia grigia inquieta prima di spiegarci le sue carezze e i suoi abbandoni.
Continuavamo a restare in silenzio, tra labbra storte e bicchieri di bordeaux , sfidandoci taciti a lasciarci con la stessa violenza di quella migrazione infervorata d’acqua.
Sono sempre stata buffa arrabbiata lo so , ed ho sempre avuto sangue impavido a premermi sulla ossa.
Quel che era il tuo bello invece ,era il tuo nascosto riderci su, intenerirti a tal punto da ritrovare senza volerlo le tue fossette sul volto e qualche rughetta in piu’ accanto agli occhi.
Alla luce di tutti questi anni , posso ora dirti che non cerco piu’ atterraggi a regola e che in quello stesso giorno grigiolino in cui mi sono innamorata di te , ho pensato ingenuamente che ci sarebbero state ancora molte piogge future ad ascriverci sul volto rughine d’amore.
Pensavo che per noi forse non ci sarebbe stata alcuna ruga mozza a ricordarci una rottura, quella stessa ruga che mi pare sempre rivenire sul viso di ognuno a testimonianza di quella storia scritta per tutti che va per ogni dove , prima di inebetirsi completamente contro i flutti.
Forse non siamo mai stati cosi' speciali, ma semplicemente eravamo due ingenui e tu uno *censurata*.

(5 Aprile 2010)

Antenne

2011-10-28T19:30:00.005+02:00

Mi faccio un dispetto,
comincio a volerti
come fosse un’opportunita’.
Lo stop del pendolo sulla elle,
e noi 2 ad angolo retto,
in un olimpo di carne e capelli,
di iridi verdi e brune
come chioma d’albero e la sua corteccia.

Mi schiudo a te
per stasera e domani,
come a questo vento caldo della stufa negli occhi,
al sicuro di una morbida cuccia per gatti,
e dentro tua voce
nel rombo della ventola
ed il fruscio di una tivu' senza antenna.

E ti prego
mio dio greco
sussurrami un segnale
in questa cinica e zelante riproduzione
di una bugia iraniana.

Serpenti

2011-10-28T19:30:00.001+02:00

Non credo che i serpenti vogliano volare,
sebbene ogni vertebra allo scatto
tende inconcigliabile
dagli infimi balbettii di terra
all'altezza dei paradisi promessi.
Eppure il massimo assoluto
promette sempre un paio d’ali,
cesti di baci contro le sporte degli zeri
voli alternativi allo striscio
ed all'arranco
entro il da qua a là.
E tutto quel veleno in punta di lingua
e’ solo rimbalzo d’arma tenue,
un grosso buco d’ala
in un colmo tono di scossa
per l'affondo repentino
alle notti dei coltelli
e degli idioti.

( 28-01-2010)

L'appuntamento

2011-10-28T19:29:00.001+02:00

Linda spalmava spesso la paradise cream anche sui suoi piedini di luna . Quella crema dall'odore vanigliato e zuccheroso con note fresche di melograno e frutti blu , la rendeva empatica rispetto al suo corpo . Il duello in atto con esso , infatti si affievoliva ogni volta che dopo la doccia giornaliera , sfiniva sulla pelle , un po' del contenuto del flacone . Ed era conciliazione , con se e la vita , da quel momento destinata a durare per almeno un giorno , il tempo necessario per riavvertire l'inizio del tumulto ed apprestarsi ripetere il gesto quotidiano che scandiva il suo tempo. Aveva appena infilato la sua camicia blu preferita e i jeans chiari aderentissimi , ed ora fumava impaziente , sporta alla finestra . Fissava a bruschi sbalzi il suo orologio da polso e poi quello da muro , quasi a giustificare quell'attesa per un contrattempo di tempi segnati in divergenza . La sigaretta smorzava gli aliti taciti del ripensamento per quell'incontro stabilito due settimane prima , in cui d'istinto aveva accettato di mettersi alla prova . Ora fissava la piazza , stizzosa e un po' impaurita . L'emozione e la rabbia le rendevano il cuore a punta , mentre la cenere cadeva sul pavimento del balconcino con un tonfo sordo insinuandosi fra la sabbietta igienica della sua Micron . Il filtro tra le dita , le rendeva gli alluci appiccicaticci e dall'odore acre di catrame , mentre i suoi piedi avevano cominciato a gonfiarsi ristretti nelle scarpette dal tacco alto. L'orologio da polso segnava le 19 . Quello del muro pure . Tempo sincrono , e 10 minuti di ritardo . Il desiderio , sa farti piu' che arrovellare - pensava - mentre stringeva fra le dita le punte dei suoi capelli biondi sfrangiati , quasi implorando loro un consiglio . Era troppo tardi per desistere . Le rinunce all'ultimo minuto erano solo decisioni per vili , e lei poi in fondo aveva sempre amato l'adulazione , vestirsi del tatto di mani desiderose di lei , quanto i desideri espressi e non espressi dell'altro. Era la prima volta in cui avrebbe presto assaporato un gusto diverso , una storia nuova , in cui avrebbe preso solo il bello dell'amore perche' sentimenti guasti non ci sarebbero stati . Era una nuova storia , non il suo futuro e poi finalmente sentiva i pori della sua pelle cantare a quattro voci , assorti dall'incanto di quella fotografia . La piazza cominciava a popolarsi ed i tavolini brillavano di luci di bicchieri e candele . Aveva bisogno d'aria fresca , mentre il tempo scorreva lentissimo e dimentico di ogni sua precedente identita'. ( continua )

Amplesso

2011-10-28T19:28:00.001+02:00

Strattonava tra gola e costato
quel nostro ardire in silenzio,
la prima volta
di sguardi e gorgheggi al colmo
esondati grazie al tuo labile sesso.
C’è ancora odore di sale e petrolio
in questo giorno,
e metrica che mi conferisce all’imbarco,
verso l’opposta riva in fondo,
lontana dal tuo cefalo ottuso
e dal mio pianto salmastro.
Quel che si chiama amplesso perfetto,
all’ombra del sole
e delle nubi che raddrizzerò.

Passo Lento

2011-10-28T19:27:00.004+02:00

La malapianta che mi cinge la testa
si sfama solo del silenzio della mia bocca
e di un passo lento che sale
da pozzi di mani e labbra
trasparenti a perdersi.
Ma adesso e qui
i tuoi sciami di luce zaffirina
sono le mie notti insonni,
filo di fiume in movimento
tra natura morta e firmamento,
legame d'orbita
del mio fiato alle tue braccia
in un Marzo profano
senza custode nè ragione.

( Marzo 2010)

Dubbi

2011-10-28T19:27:00.001+02:00

La veglia ha luce fittizia
e sconcerto di cielo
fra ugole di nuvole
e udito dei baratri.
Si favella deciso
ora nell'ora
l'intervento
del tema sul tappeto
tra inni robusti e fate del tesoro .
Latifondista di caos
in scetticismo smagliato
l'indecisione androgina
come fragile ciclamino
a pettinare ancora
scuse sfumate
di denominazioni correnti
verso il tempio del galoppo
fra alberi
che ancora si intrecciano
ad ospitare il nido.

Di.sonori

2011-10-28T19:26:00.001+02:00

Fatta rivolta di fumo,
per zampino strampalato
d’abiura flamboyant ,
ci si fa come bruchi sbilanciati
e cannibali
riciclati o in disarmo.

Ad esempio l’aria in stasi
in comune con i crucci al muro ,
si ingravida anch’essa di pensieri vischiosi,
ed e’ solo un deprivarsi lento
nel noto gioco di scomuniche
di chi tutto legge
come ostacolo insofferente.

In quel dirmi senza armi al piede,
non urlo alla spinta sfortunata
coniata dai cadaveri
re di Roma,
ma alla sola vanita’ della luce
degli specchi rotti contro sole,
piegati al noto concerto dei ratti zozzi
con in pancia zucca, cuori e scarpetta.

(6 Dic.2009)

L'immondo

2011-10-28T19:25:00.002+02:00

Stelle celesti in obbligo di morte:
stanotte ho sognato l’immondo.

Un sospetto avvalorato
dalla veglia della ragione
nel bisbiglio truce
di un mio rutto mentale,
di un altro mio sogno
che pone a battesimo
la mia stasi in conca,
nel silenzio che dentro mi gravita
come l’asma fioca
di rose morenti nel sonno.

E’ un paradosso divelto
dal fluire caldo del sangue,
quella logora distinzione
della polpa che si fa scorza,
in bilico su quell'orlo che sfonda
l’ultimo urlo di nera cognizione.

Schiusa olimpica di ciglia
ho occhi solo in un taschino,
panorami che rantolano
al tepore artificiale del Vaillant
nel semi-buio dell’ennesima eclissi
che sfoglia esausta
le digestioni celeri
di gioie e contesti.

(28-01-2010)

Più tardi nel pomeriggio

2011-10-28T19:25:00.000+02:00

Arriverò più tardi,
dopo l’ora piana della serva,
dopo il senso ed il resto
di quell’odore che sempre
ci rimestiamo addosso
fino a godere o a crepare.

Sa di torbido
la beltà della perfezione,
e di perverso la sua affascinante
dizione ,
accoccolata pigra in santuari di indizi
d’altissimo odor di sentimento e scempio.

C’è una porta chiusa
dopo di noi ,
fra la luce del discorso
e il dubbio delle tue labbra oblunghe,
a un passo prima di quando ero gia’ lì,
nel difetto perfetto di un’ombra trasversale,
e di quell’ inguaribile retroscenismo appeso
sine die,
sine termine.

( 17.10.2009)

Alruna

2011-10-27T21:41:00.001+02:00

Il futuro dominio dei tuoi fiori
sarà un’esplosione di tutte quelle parole
che ora segnano un rischio.
Perché se ora ti dicessi
del fenomeno che impera
con i suoi soli alati,
altro non vedresti che
piante di cuoio
perire con i loro bulbi spenti,
e non crederesti certo
al miracolo nello stomaco
di quei semi di mandragora
nell’erratico splendore
di un dio turchino e di tutte le sue streghe.
(11-04-2011)

Urano bay - track n°1

2011-10-27T13:20:00.001+02:00

Chiedevi se fosse rintracciabile una risposta
per quella luce annientata
della ragione che cade

piano piano

come un petalo offeso
da un nervo impazzito.

E’ quel primo sintomo
del sapersi carcassa in volo
tra fiabe morte
ed elegie di nessun dopo,
che come una piuma
prima volteggia e poi si posa
nell’indifferenza estetica
di un disastro carnale.
(01-05-2011)

Echinops ( Cardo Pallottola )

2011-10-27T12:41:00.002+02:00

Perchè la tua pelle durasse
dovevo eliminarne il polline ghiacciato,
la similitudine dentro la bellezza.
C'è stato un momento di luce che
un profumo maestoso
stordiva come un colpo di coltello,
e tutta quell'intensità perfetta
era tonda lievità di un mughetto
dentro ciglia scure di un cardo.
Ti avrei ricordato per sempre
in una rossa fitta invariante,
un pensiero eracliteo
di un respiro nucleare,
uno stormo di pallottole
volteggiante nei grandi numeri.
( 19-06-2011)

2011-10-25T21:57:00.004+02:00

Credo fossero a Milano
i bar con gli incerti tavolini in legno
su cui posavo cenere e mele rosse ,
soppesando tutte le immagini allagate
della mia casa abbandonata come il mio nome.

Lo vedete l'uomo che muore?
(2009)

Dove

2011-10-18T18:51:00.049+02:00

A luci spente,
a giusta distanza,
dove sosta il sonno
e la cera copre nervosa tutte le lettere,
dove un pensiero si incatena al muro
e a parlare è l’anima scomposta.

(Prologo)

Lì per terra,
era la complessa incisione di rottura
di boccioli freschi decapitati
trafitti nel verde a mezz'aria
che perdevano l'ultimo fiato
nel tempo di un bambino,
mentre la città e i suoi scheletri,
rappresi in un solo croco viola
scioglievano pian piano il loro colore
nelle mani di un angelo grigio.

No saprei dire dove vidi questo,
e dove vidi poi
quel ghiaione di radici infrante
di due tondi profili azzurri
che affatto inosservati
già si consumavano avidi
accanto al diavolo
dietro le persiane,
con le bocche fasulle
che si univano svaporando
nell'ultimo violento gelo
di un connubio fuori taglia.

Senso che si combina con l'ipotesi,
domande che si vestono di unghie e corna.

2011-10-18T00:00:00.002+02:00

Scegliere la forma della propria prosasticità
lasciandosi prosciugare dalla pulsione
alla rigenerazione impossibile.
Nessun suono riequilibra l'apparente ordine architettonico
o il vocabolario icastico di un'enfasi razionale,
sebbene questo altro non è che il gemello speculare
di quello d'essenza divina
ai più inconoscibile.
Come scomposti spartiti
respirano nella rottura,
nella fruttificazione di gemme storpie
nella morte che allarga le piccole crepe.

2011-09-21T22:20:00.002+02:00

Quando i miei occhi umidi
si sono schiusi sui fiordi
di un altro umore,
mio figlio dormiva nell’aria
pensando a tutto il resto come un ingombro.
La prima cosa che sentì
fu uno strappo caldo e contorto
come se le cellule
si dileguassero nel buio di un riflesso vuoto
battendo alla porta di un piccolo ventre,
cima del suo ombelico disperso.
Mi sembrava un canto anoressico
di carne intrappolato sulle labbra,
come quel suo vizio di silenzio profondo

2011-08-07T11:04:00.001+02:00

I suoi occhi ieri non avevano viso.
Oggi,come l'oggi di ieri,manca il resto.
I suoi occhi persi nel giardino,
io nella fila più lontana della storia,
rovesciata nel mare.
Accade ancora che sta diventando autunno,
e gira una quiete di pietra
tra luci già spente
di un teatro esploso
dove i passi
non seguono la voce.

2011-07-31T11:04:00.003+02:00

Benedette le magnificenze del significato
il risorgere dell'odore dai muri
in lettere disorganizzate,
i bassifondi d’aspro pesante
di indugi apparentemente accoglienti,
i grumi sonori
di un parlare incauto:
tossine di estremi passaggi
da intorno a nuovo intorno,
con il nome che grandina
senza eco di sostanza
fitto dentro ogni cava
nei varchi e nei pertugi di assoluto allusivo.

Divino è rimirarsi nel senso estraniante.

2011-07-15T15:30:00.001+02:00

2011-07-14T20:13:00.002+02:00

Defogliazione e disseccamento in riluttanza.

2011-07-14T18:47:00.009+02:00

Epicamente ucciso
come ogni stortura minuscola
o un errore scenografico
di offesa al paradiso.
Moderne deiezioni,
queste lacrime di lutto
che s'allargano nel sole
inondando i cimeli
delle più grige nullità.

RE- (spiro)

2011-07-09T13:56:00.058+02:00

Stare immobili come un pianeta impossibile
o come un amore meschino
covato già morto
in galassie senza volume,
è un turbine da lavorare a freddo,
un respiro ellittico nel sale.
Tornerà e svanirà
- si dice -
per una nuova ipossia sul viso,
con la parte che arde di cielo,
e l'altra che vibra all'interno
d'aria stanca snaturata,
d'isterica veemenza apneica
nella debolezza del disconoscersi.

2011-07-08T19:33:00.001+02:00

Language is a perpetual Orphic song - Shelley

2011-07-07T12:57:00.031+02:00

Arriveranno nuove narrazioni,
trattazioni vita-morte sensoriali
senza che si badi a spese.
E una lingua come una testa di toro
incornerà ogni vezzeggiativo
entrando in un secolo per non uscirne più.
La rarefazione cristallina del doppio,
i significati oscenamente divaricati,
assolvono la libertà di guardarsi redenti
e negli specchi circonflessi di voglie
gonfierà l'allegoria più persuasa del bello,
la più alta lezione possibile
da cui bere conforto
per poi volare via su un tappeto.
In fondo,
lo sai,
le somiglianze d'angelo si nascondono
nelle risposte di memorie di confine.

2011-07-06T19:09:00.005+02:00

Vivai di anime inquiete,
sono pur sempre esteriorità di un dio,
l'ospitalità o l'inospitalità di nuove trame.
Ti tengo ancora tra le mani
come una soffice nuvola vibrante
che risale il filo
della mia più grande immaginazione.

2011-07-06T12:55:00.001+02:00

Da un fondo oscuro ed incontrollabile nasce la verità della voce.Certe ceneri,si levano sempre il più in alto possibile per essere rimirate nel loro più chiaro orizzonte integrale di cecità.Una realtà ghiaiosa nel canone della pena, proprio dove questa si fa più gnomica e stringente alla distruzione.Irrorazione dell'ira.Il pazzo vive nell'angustura della distorsione cronica,senza luce di sfondo, con sola facoltà di immagine apparente. E' stato portato via tutto dal silenzio, nell'aria senza odore di Giugno, come l'ultima goccia sull'orlo di una foglia e tutti i pensieri vuoti sparsi nel vento. Apologia della demenza.

2011-07-03T23:55:00.014+02:00

Come un ago tra le costole
è la punizione definitiva della lontananza
in cui tutto impallidisce piano
in una corrente che va al lutto
carezzando in vicinanza
tutto quell'amore raggrinzito in una tazza,
come un tessuto morto
caduto tra dune
pullulanti della stessa rotta.

2011-07-03T23:50:00.002+02:00

Non so se sia possibile contare i tagli sulla neve che nel dopo si slabbrano come insignificanti fili d'aria. Sono come tendini aperti allo scempio, a carene che spaccano corpi per poi portarli al sonno dolce dove le stagioni non hanno più mappa.E giunse il pazzo. Ad aggiungere sonno ad altro sonno, a mostrare ancora una volta la persecuzione della morte che ha deciso di entrare. Il pazzo superstite dalle sue polveri,a tagliare la misura di un cuore già distrutto:

Trasfigurazione

Il profeta scava con le mani di ferro
nelle sabbie instabili.
L'insetto tornato larva
risale colpito ai semi della rosa rampicante.
Come il fumo nella gola vuota di Mosè
si rompono tutte le parole che hai detto.
Il coltello di Caino solleva dalla spinta;
Abel sale dalla polvere.
Pilato non riesce a trovare la lingua;
nudo è l'albero da cui si impiccò Giuda.
Lucifero grida dalla terra;
Cristo cade per la sua morte
moltiplicata la sua costola per Adamo;
una creatura piange dentro il suo fianco.
Raggiungere l'Eden è faticoso e verde
La foresta colpisce e nessuna bestia è vista
Il sole scatenato infuria di sete
per nutrire l'ultimo giorno come il primo.

(D.Barnes)

E' una sabbia mobile dimenticare,una serie di notti successive che non distingue più Gennaio da Agosto, e sparire sembra ulteriore descrizione illogica di una morsa asfissiante.Ferma a scrivere e a scavare nell'ancora viva pretesa che ci siano ancora superstiti, mentre sto assistendo ad una vita di 90 anni che si sta spegnendo. E' una cascata che devia:

Versetto

Uno deve sempre chiedersi come si può restare innamorati,senza che nulla muti, quando non si è più giovani? Come dovremmo rispondere,che la caduta del primo dente da latte , autunno inoltrato in bocca, è il giovane? (D.B)

Dietro il sole e la notte

2011-07-03T17:17:00.001+02:00

Corremmo all'infinito, a perdicuore, dietro il sole e la notte;
ci tuffammo dentro il profondo vino solitario d'amore;
toccammo terra, ed era grigia e densa, e soffice di cenere il mattino.
Sì, il giuramento fu vano - illusione, forse, di quel profondo aereo vino.
Ma pensa, figlio, ma credimi, figlia: se non avessimo giurato azzurro
allora, non fareste oggi,
danzando dietro il sole e la notte,
quello stesso cammino.
Djuna Barnes

X

2011-06-18T12:41:00.001+02:00

La malattia dell'oro svanisce nel giallo paglierino del vino bianco da tavola. Mi ubriacano le parole, la messa a punto di connessioni intrastellari intrecciate alla tecnica della perfezione in ogni campo, il solo punto di ricongiungimento alla vergine bellissima dal vestito bianco. E piccoli spazi stilano mondi da vivere con pienezza, dove non c'è più spazio per sofferenze terrene.

Disincanto

2011-06-18T10:59:00.002+02:00

A ritroso

Esatto
nel suo limite il mondo forza il cuore al tramonto
e il verme della pena rinnegata
gonfia foglie elettroniche, mutanti
sensi e vagiti in vitro.
Nell'esilio
millenario il mio minimo disperso
tenta geometrie della pietà,
libri d'ore, di pane conteso dal salnitro.
(D.Barnes)

The Tree - L' albero - Djuna Barnes

2011-06-18T10:49:00.003+02:00

L' albero

Tutti i bambini, mano nella mano, talvolta
vanno nei boschi per svezzarsi dai genitori
e farsi un tempio tra le foglie. Il tronco
gelato a cui lo spirito dà calci in primavera
riscatterà l' inverno sul suo feretro?
Estrarrà dalla buca l' imbratta poltiglia che fu Cesare?
I dannati che piegano le ossa dei passeri
bruciate fino al nero dei fuochi, troveranno
riversi i pellegrini, un albero confitto nella schiena?

Claudine

2011-06-18T01:15:00.002+02:00

I viaggi di cui parliamo.Raccontano misteri terribili.Quei deserti di specchio.Mi hai chiesto quale sogno vuoi.Il silenzio nella stanza cercava il tuo respiro.Ho baciato ciò che rimaneva di te.Sai essere talmente me stessa.Quasi mi avessi di fronte.Una nuova Claudine da ricamare.Ho lasciato il mio corpo sulla tua bocca. Deserto di specchio.

Claudine

2011-06-18T00:48:00.003+02:00

Sapevo di vederla riflessa, sorpresa dal diverso profilo la bimba nascosta. Quel centro di universo spostato assomigliava all’intenso di un cuore. Osservavo lo specchio appannarsi annullando il chiarore di ciò che mi veniva leccato. Desideravo seguirla rapita da un altro. Volevo donarla supina. Mi accorsi già in tenera età che possedevo un’amorevole intrusa da regalare.Adoravo posarla sul divano cremisi in pomeriggi dai silenzi mancanti e scostando le gambe lentamente sdoppiavo le forme avvicinandola a superfici dal vetro argentato. Forse era stupore a colorire lo sguardo alla femminea visione. Forse mi volevo un po’ peccatrice perlata sofisticando le voglie e addestrando la piccola da vezzeggiare all’arte del vizio per trarne piacere. Utilizzavo uno scrigno fatato per averla davanti. Alzavo il coperchio di quel cofanetto segreto che conteneva lo specchio e la portavo alla luce. Lei mi guardava arrossire mentre sbocciava. Lei mi chiedeva parole dal suono da disegnare. Lei invitava le dita a restare ancora un istante. Mi deliziava già dall’infanzia la proiezione di lei che godeva. Sembrava un morbido incendio che cade il caldo che all’improvviso esplodeva e forse amavo osservarla morire in cerca di labbra dal differente sapore. La volevo negli occhi ogni volta per aver la conferma che del tutto mi apparteneva. Quasi temessi di dimenticare l’inesatta dolcezza di quella bimba celata, in pomeriggi dai silenzi mancanti scostavole gambe cercando con furia quel centro di universo spostato dal segno simile all’intenso di un cuore.

Tenera è la notte

2011-05-20T11:48:00.003+02:00

Non qui
Non ora
ora che questa smania indigesta
lavora per scolpire l'aria
C'e' bisogno di cosmo questa sera
della costellazione piu' intera
quella che genera , compone e cresce
annullando distanze
sfiorando baratri
buchi neri
e quasar.

So nascondermi dentro vigne di luna
specchi evanescenti di fotografie
nel blu di cieli che bisbigliano
Sulle punte dei camini
ho appuntato seria
il nome e l'ansia delle felci
la malattia dell'oca tardiva
il nome del bambino
con le scarpe rosa
Cose viste per un attimo
che sento appartenermi
piu' dello stesso vero.

( Stima e ringraziamento a M.M.)

Qualcosa sta cadendo nel buio
saro' forse io appesa alla ringhiera
la linea della costa
il sogno d'alba
un disfatto anemone pulsante
Forse sono solo stelle naufraghe
che viste da sotto
sembrano mani
piaghe dell'aria
finestre da spalancare
sofferenza di lucciole
per la lanterna in cui baluggina il cristallo
dove s'abbatte sfinita una falena nera.

Cadono leggere
parole sulle ciglia
sopratutto di notte
quando l'animo si acconcia alla scabrosita'
Scava intanto l'unghia del tempo
l'opera d'arte
sotto l'apparenza.

(09-03-2006)

Lucciola di Maggio

2011-05-20T11:46:00.003+02:00

E' stata la macchia rossa pomodoro
sulla tua camicia candida
a provocare in me il disgusto
per te e per la linguina ruvida

Penso alla lumaca dei prati
incollata al tallo del radicchio
su cui hai versato l'olio d'oliva
per la nostra assurda cena
e al bagliore azzurro della fiamma
che ti avvolgeva
tra vapori d'acqua e soffritto
e i tuoi pugni di sale grosso
sulle unghie nere e giallastre

Dopo cena bagnato d'acidognolo
in quel diseguale orizzonte
mi hai offerto zuccherini
mentre seppellivo la mia speranza in chiacchiere
e ragnatele di sambuco
su cui sarebbe posata certo
la prima lucciola.

(08-05-2006)

Schizzi

2011-05-20T11:44:00.006+02:00

Tratti sul foglio
come strofe ansimate di HB
e sforbiciate di carboncino,
perchè sia festa del fegato
la ribellione dei segni
in trapestio di idee
al di fuori del progetto rabdomantico.

Senza irriccimento in divieto
spuntano bifore gotiche
su impalcature invorticate,
tetti a spirale
a chiudersi alla vetta
e mura di luci
su ogni avvitamento in latitanza
perchèogni limitazione incrudelisce
il cammino già falciato dal calcolo.

Senza cura la biopsia
del mio feto
scagliato dal grand prix.

( REV.1 - Giu 11)

2011-05-20T11:37:00.006+02:00

Rotolano pietre
come lacrime dalle montagne
a ricoprire piano
il silenzio
e quegli strani bisogni di buio.
Certo qualcosa di me
adesso aleggia,
che impasto diritti e rovesci
affinche' non piova ancora
nei miei occhi rasi e scuri.
Le voci degli orchi
non echeggiano da queste parti,
ma la fine,
quella si,
è sempre uno schianto candito.

( 07-05-2008)

Quello strano senso

2011-05-20T11:36:00.000+02:00

Il tuo tono di voce non giunge gradito al mio orecchio:
né la dolcezza del tatto, incline a carezze lascive,
né il gusto né l’olfatto hanno alcun desiderio di essere
invitati ad un festino dei sensi soltanto insieme a te;
eppure le mie cinque facoltà, i miei sensi non sanno
impedire al mio stupido cuore di esserti schiavo,
di te che lasci intatta un’apparenza d’uomo
destinato a servire il tuo cuore orgoglioso,
e a rimanerti sempre misero vassallo .
( Shakespeare )

Alla signorina L. aveva sempre giovato un olfatto particolarmente acuto, che la metteva sempre al riparo dalle brutte sorprese. Aveva un’ossessione piu’ che carnale per il naso , o meglio i nasi , tanto che il senso delle varie forme e fisionomie esistenti , le regalavano piu’ impulsi di un tatto eclettico e ribelle. Non si faceva problemi ad ammettere poi che il senso che più di ogni altro l’aveva ossessionata nella sua vita , era proprio l’olfatto . Un buon olfatto – pensava- impiega mesi a formarsi. A volte anni; un'intera vita se è il caso. Si disegna all'inizio come il soffio di un vento leggero nello stomaco e inconsapevole dell'anima ; si nutre di allegrie insensate, di scatti di rabbia, di sguardi molesti, di noia e di inciampi; diventa solido, teso, a volte ribolle fino alla superficie, ma poi ritorna nel profondo. Attende. Non c'è qualcosa che lo tira fuori, quasi mai: è spontaneo, inevitabile; insensato, per i più. Travolge e spazza via incrostazioni d'immagini, urta, spinge, fa volare i cappelli dalle teste. Fa male, fa bene. La goliardia della vita tiene conto dell’olfatto , e di esso si era sempre servita per rinnegare o affermare la sua coscienza . Le sue contraddizioni esistenziali si sommavano sempre agli odori ricorrenti e tra loro alleati indissolubili la portavano sempre alla conoscenza. E Miky? Che razza di odore era quello che aveva addosso ? Quell’odore aveva come una tinta scura , la riportava a quello della sansa d’olio stantia e polverosa , un odore simile a quello delle soffitte umide in cui hai dimenticato da mesi resti di cibo di un fast food cinese . Eppure quel tanfo , cosi’ inverecondo, era terribilmente vivo da emanare segnali e bombardarla di innumerevoli stimoli . Gli occhi grandi e chari di Miky , brillanti e limpidi come acqua di fiume , fecero il resto . A quel punto l’olfatto , forse al solo scopo di proferirle un dono dopo tanti e dolorosi dinieghi , scomparve , lasciandola in balia di una nuova e mai assaporata liberta’. Per quanto disorientante fosse ,esistere senza quel senso primario , pensava ora che dell’olfatto , ne aveva fatto un cosi’ grande abuso , da averlo perso definitivamente . Era sempre stato come fare indigestione di odori e sapeva che prima o poi , le sarebbe toccato disintossicarsi . Sapeva inoltre che l’ipnosi regressiva in cui l’avrebbe portata la sua psicoterapeuta S . glielo avrebbe poi restituito in qualsiasi momento , cosi’ come era accaduto per il gusto , anch’esso scomparso dopo anni in cui aveva voluto sottoporsi ad un regime “ crudista “ , essendo nauseata violentemente dall’odore dei vapori dei cibi cotti.
Con il rimorso di avere ignorato per la prima volta le remore comportamentali dell'istinto , per lei coincidente in toto con l’olfatto , annego’ in una vasca di rimorsi inesorabili , curati pero’ scrupolosamente dall’amore Miky , e presto senti’ che il suo genio poteva altresi’ produrre grandi novita’ in quell’abbandono dall’odore rancido , ma cosi’ avvolgente .
- Non ho l'olfatto per apprezzare l'odore delle tue esalazioni – gli diceva , mentre accarezzava i suoi capelli biondi crespi e sporchi come paglia appena calpestata da una mandria di maiali.
– E’ che mi hai accettato – ribatteva - e poi ami essere lottizzata dalle mie eiaculazioni abusive.-
- Non puoi demolirmi nella vita si condona non si condanna.-
- L’equilibrio è una di quelle cose pensate apposta per essere perdute, buono per addomesticare le paure, ma non i desideri e il loro abisso. Danni e dannati vengono da lì, irreparabili untori di guasti e perdizioni, e un non so che misura il galleggiare straniato di tale deriva sconosciute all’olfatto –
- Cio’ che tu chiami deriva , e’ sempre stata la mia sponda sicura . Certi odori mi rassicurano , degli altri mi alterano mutando il mio umore . All’inizio ti ho odiato per il tuo odore , ma poi mi e’ entrato dentro e non l’ho piu’ sentito. –
- Le sponde sono quelle della casualità , la stessa che ti fa “riconoscere” qualcuno entrato improvvisamente nella tua vita attraverso la resa docile della serratura alla sua chiave. Càpita di aspettarla da sempre la creatura destinata a smarrirti. Non sai esattamente dove l’hai vista, e magari non l’hai vista mai. Però sapevi l'odore delle sue parole, selvatico, primitivo, riluttante eppure curioso di te, il primo senso esperito, il primo perduto . –
La signorina L. sentiva da giorni l’odore di quelle parole , e pur non riconoscendone l’essenza ne scorgeva un brio insolito e continuo . Le sembrava di essere evasa dal carcere dell’olfatto e da tutte le sue implicazioni di rigida selezione . Tuttavia era quello strano formicolio che avvertiva da giorni sulla pelle a renderla incerta e disorientata , un formicolio continuo che si trasformava spesso in bruciore da debellare ogni giorno con doccie fredde all’eucalipto e sfregamento violento delle unghie sulla pelle . Ed era stato proprio cosi’ , che un giorno graffiandosi sull’inguine , aveva scorto sotto lo smalto candido e forte delle unghie degli strani puntini neri . Pallini , grandi tanto quanto teste di spillo , apparentemente inerti . All’improvviso sbigottimento che ne derivo’ , all’incredulita’ e alle scariche elettriche dal gusto di una nera condanna , segui’ la verita’ formale fornitale dalla lampada alogena e da una lente di ingrandimento: ogni puntino aveva ben otto zampe .L’amore di Miky , era ora dislocato in chissa’ quale combinazione geometrica sul suo corpo ed adesso , urgeva solo scoprirne la mappa . Un impeto di rabbia , misto a disgusto ed odio l’aveva invasa . Ferma seminuda sul bordo della vasca da bagno pensava che queste erano state le conseguenze del tradimento del suo olfatto . La sua scomparsa l’aveva portata infatti a cedere alle lusinghe di un uomo di cui l’olfatto ne avrebbe decretato solo un inesorabile embargo emozionale . Pianse . Pianse disperata ed impaurita . Si senti’ solo pasto ematico di un grappolo di zecche feroci . E Miky? Si , anche lui . - L’ultimo atto della secolare contrapposizione uomo - bestia – penso’ , ed in quel momento la sua morbida pelle , bollente e sudata , sembro' avere una fresca e folle risata d’argento. D'altronde l’olfatto acuto di cui era sempre stata dotata , l’aveva spesso portata a paragonarsi ad un cane da fiuto . Le sembro’ allora in quell’istante , che quel bizzoso senso , fosse tornato all’improvviso e di soppiatto . Le regalo’ l’odore di una nebbia fitta misto a catrame . “ Non gettare la zecca estratta , bruciala ! “ – ricordo’ di aver letto da qualche parte .

( 01-04-2007)

Il passo delle pietre

2011-05-20T11:34:00.000+02:00

Erano trascorse piu’ di dodici lune da quando avevo raggiunto il Passo delle Pietre. Giunta li’ non mi ero sentita piu’ vicina alle stelle , ma soltanto esposta ai 4 venti . Il Passo delle Pietre era il luogo di cui mia nonna mi aveva sempre parlato con solennita’ e gravita’. Era il luogo di transizione fra un pezzo di vita e l’altro , perche’ la vita era questa , un film ad episodi. Arrivata a quel punto non aspettavo altro che cogliere l’ incertezza di un segno , quello che alle volte demarca con la sua estraneità al tessuto dell’anima , il confine tra la probabilità di una direzione e la certezza del nulla, tra la vita e la morte. Mia nonna mi ripeteva spesso che essere nel mezzo del Passo delle Pietre era segno di nobilta’ : transizioni e problemi erano l’essenza della vita, la ragione stessa dell’essere, in funzione delle quali ognuno era sollecitato a dare il meglio di sé. Cara nonna , adesso come faccio a dirti che i tuoi insegnamenti non mi aiutano neanche un po’? Questo posto dovrebbero chiamarlo Pozzo dello Spirito nero perche’ sento soltanto le volute maligne del caldo e del freddo , la testa fumante di diafani miraggi e tutto mi sembra costruito in silice e cenere . Non riesco a capire se i miei piedi toccano acqua ghiacciata o sabbia incandescente e se questa sensazione che serpeggia in me , sia segno di nobilta’ o di incapacita’. Vorrei ricavare dai tizzoni scuri del mio corpo , una bella fiamma gialla crepitante di splendore , ma non c’e’ vento qui che animi i tizzoni ancora vivi. Come l’acqua scorre fluida attorno alle pietre dell’Oued, irresistibilmente attratta dalla sabbia nera nella quale andrà a morire, così spesso mi ritrovo ad accarezzare i miei pensieri, sfiorandoli attenta con le mani del cieco che palpa un oggetto a lui sconosciuto per costruire nella mia mente un’immagine assolutamente personale di ciò che non posso vedere. Mi capisci adesso? No , non dirmi di aspettare e vedere , perche’ la tua morale cattolica esula da me . Anche tu sei complicata tanto quanto me , ma a differenza di me , ti hanno inculcato la rassegnazione come soluzione , ed e’ per questo che non ti sei mai sentita stelo di fiore spolpato dagli insetti feroci. Non sono vittima , sono una che non ha antidoto per le brutture e per l’attesa . Mi ricordo di te e di tutti i miei giorni di bambina trascorsi con te , mentre pulivi il cicorino sotto l’acqua e qualche lumaca impertinente sbucava dalle foglie . Me la offrivi sempre in dono , quasi fosse un portafortuna. Ed io pensavo che la mia vita sarebbe scorsa uguale alla tua , che avrei portato sempre ai piedi sandali verdi , e che una casa sarebbe stata il mio regno. Adesso so che sei morta con i tuoi problemi inconfessati , quelli che nessuno ha mai saputo esistessero . Sai , io credo di essere parimenti morta mentre ti parlo . Oggi , assieme a soffi violenti di gelo , sul Passo delle Pietre si agita un Djenoun che trascina nel suo vortice , leggere spirali di sabbia fine che scoprono , fiori bianchi selvatici . Non mi avevi parlato di questi fenomeni strani qui …Forse sta accadendo oggi , per poco tempo e poi mai più per tutta la vita dell’universo sino alla sua fine . Chissà come mai questi fiori sono proprio qui . Ti confesso che forse credo di essere morta per aver inciampato a causa dei sandali verdi coi quali non ho mai imparato a camminare bene, a pochi metri da una pista per la quale non sarei mai dovuta passare.

( 16-02-2006 )

2011-02-09T22:02:00.002+01:00

L'improvvisa vicenda
è la tua favola vagante,
la tua bocca di scrigno
nell'abbaglio del mio sogno.
Un fatto avulso dal tempo
nella sua più ingenua acerbità.
Tu eri qui con me stanotte,
ed anche l'altra notte ancora
con l'iridescenza di un conflitto
e la raffica di intesa
di una pronuncia delirante.